muziker

Дряхлая измождённая старуха лежала свернувшись в прихожей под грудой рванья, которое совсем недавно было шикарным платьем из нежно-сиреневого шёлка. Её глаза уже не видели света, её кожа покрылась сетью морщин, волосы побелели, а зубы выпали. Она не была обижена на человека изуродовавшего её, она просто покорно ждала своего конца ни на что уже не надеясь.

Маэстро гадливо поморщился когда из прихожей раздался шорох. На миг он отвлёкся от тяжёлых мыслей и,взяв со стола карандаш,бездумно уставился на него. Уже год как он не мог написать ни одной новой песни,ни одной простой мелодии, ноты просто не становились в нужный лад либо скатываясь в избитый стереотип, либо, раздражая безобразной какофонией, резали слух. Похоже,что Муза всё-таки бросила его, найдя более отзывчивого, на свои ласки, творца. Как были прекрасны времена, когда она учила его слушать музыку рассвета, исчезающего, после наката волны, следа на песке, шороха осеннего ветра, раскрывающегося цветка и проплывающего мимо облака. Ему ничего не надо было придумывать, он просто записывал эти ноты и они сами сливались в прекрасные мелодии. Он никогда не ждал её, она всегда была рядом. Она радостно обнимала его и сразу же показывала каплю дождя на паутинке, суетящихся в безумном весёлом танце стрижей, дрейфующий по ветру парашют одуванчика. Его нотная тетрадь наполнялась удивительно тонкими и необычными мелодиями.
Его обожали. Концерты, банкеты, контракты. Ему кричали "браво",звали на "бис". Интервью,автографы,встречи с фанатами. Может тогда она и ушла, посчитав свою цель выполненной?

Она никогда не уходила. Маэстро просто перестал видеть её. Возможно она дала слишком много его голодному таланту. Пресыщенный и развращённый успехом,видимо, не способен почувствовать прикосновение ночного ветра и услышать мелодию лунных объятий, которыми из последних сил она пыталась удержаться рядом. Потом она стала слабеть, а он всё также ждал, вместо того,чтобы попытаться увидеть её...
Маэстро подошёл к окну. Снег шёл уже второй день и никто не мог сказать когда же он наконец закончится.
Муза рванулась и, из последних сил, резко раскрыла настежь окно. Зима ворвалась в дом. Снежинки заплясали чудными созвучиями,выстраивая аккорды и прыгая по тональностям,пронзая лицо тонкими иглами и тая на волосах. Они создавали невиданную и неслышимую симфонию снежного танца то завихряясь в крещендо, то сваливаясь в жалобные бемоли. Маэстро схватил карандаш и яростно начал писать табулатуры прямо на подоконнике. В его груди пылала страсть как в те,прежние времена, когда не было ничего важнее этого ощущения борьбы и полёта.
Внезапно за окном взвыла сирена. Видимо сработала сигнализация у одной из оставленных во дворе машин. Маэстро замер. Музыка исчезла. Он закрыл распахнувшееся случайно окно, удивлённо посмотрел на свои непонятные каракули на подоконнике и прошёл мимо мёртвого тела Музы к креслу.
"Хватит уже ждать, она всё равно не вернётся"-со злостью подумал он.
В строке поиска "гугл" он ввёл запрос- "проститутки" и сел рассматривать появившиеся варианты ответов. Глянцевые лица с вызовом смотрели на него с экрана монитора, порочные и насмешливые,яркие и надменные. Его взгляд внезапно споткнулся об одну из них. Рыжая красотка в сиреневом латексе, с плёткой в одной руке и арфой в другой, призывно улыбалась ему.
"Муза"-прочёл он подпись под фотографией.
"ну вот и ладно"-сказал он грустно, набирая телефонный номер указанный на странице. Он понимал,что теперь его музыка станет совершенно другой